Septiembre. Símbolos patrios, restos de la lluvia del medio día. Tráfico para venir, para trabajar. Tráfico siempre. Pensando a vuelta de rueda. Próceres. El trabajo, tribunales, los parqueos. Banderas, banderitas. República. En España pensé y se me vino a la mente Hemingway. Termino de fumar y cierro la ventana. Amenaza mas lluvia, en la radio demasiados anuncios. Al lado, en la fila, dos hombres en una moto. Cascos, chalecos, pistolas. Golpes, ventana de la van vecina rota. Más miedo, otro robo. Impotencia. Y la fila del tránsito avanza un poco más.
1 comentario:
Buen relato.
Se me viene a la mente comentar acerca de lo patético que puede ser lo cotidiano.
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